Nas  lojas da rua
não adianta me procurar
Nas entranhas tua
Aí mesmo é que não vou estar

Bonecas moldadas
em prateleiras enfileiradas
A beleza em perfeição
virando tudo ilusão
Mentira cega mentira
Atrás, o vazio da vida
A vida, sua doce cantiga
De no fim, se tornar em vão.

Borin.